Behanzin: Canción camino del exilio

Poesía de África: Dahomey
*
Canción compuesta por el rey Behanzin cuando iba para el exilio

*

¿Qué me puede hacer
el extranjero?
Nada puede hacer.
-
En la vida, la trampa de pescar que no tiene pescado
es llevada otra vez a la casa;
el eleffante retornará
a la casa de sus padres.
-
Están en la tierra
y me perturban.
La población se burla de mi.
Pero si me saludan, no me importa,
si no me saludan, no me importa.
-
En la vida, la trampa de pescar que no tiene pescado
es llevada otra vez a la casa;
el elefante retornará
a la casa de sus padres.

*
　
(Tomado de 'Poesía Libre', número 14; revista de poesía; Ministerio de Cultura, Managua-Nicaragua; año V; marzo de 1985)

Poema leído en un papiro

Aquel jovencísimo sicómoro
que ella plantara con sus propias manos,
cuando entreabre los labios para hablar,
el murmullo de sus hojas verdes
es dulce como el sabor de la miel.

Es bello.

Hermoso, acogedor e íntimo
como el color verdioscuro de sus ramas,
más profundo que el verdor del moral
adonde antaño siendo niña gateara.
Está cuajado de fruta madura,
roja como el jaspe sanguíneo.
Sus hojas tienen el color de la malaquita,
su corteza posee el color del jaspe verde.
Los frutos, ¡ah los frutos!, imanan como el rojo de sus labios.

En fin, atrae a los que no están a su abrigo
porque en su sombra las brisas se refrescan.
Es como si colocara una carta de amor
en la mano de una doncella, hija del mayordomo jefe,
a la que hace correr anhelante hacia el amado:

'Ven a pasar un momento con tus amigos.
El jardín está en fiesta,
y yo guardo el emparrado y la tienda.
Las gentes del jardín se solazan
y son aun más felices cuando te ven aparecer.
Haz venir a los lacayos ante mi con provisiones.
Luego vuelo hacia ti,
y es como si me sintiera ebrio,
sin haber bebido'.

Los servidores vinieron con alimentos,
trajeron variadas cervezas,
panes de todas clases;
muchas flores de ayer y de hoy;
y toda clase de frutos.

¡Oh! que pueda transcurrir el día felizmente
mañana tras mañana,
tres jornadas ininterrumpidas sentándose a mi sombra.

Su amigo está a su diestra.

Ella le da de beber y hace lo que él dice.

Mientras la compañía se hunde en la borrachera,
ella se mantiene apartada de su hermano.

Va y pasea bajo mis ramas,

la hermana,

pero yo guardaré silencio

y no revelaré

ni lo que vea,

ni sus

palabras.

*

Papiro del Egipto Antiguo

(Versión libre de Iswe Letu)

Pierre Makombo Bamboté (*): De Bangui a París - Tercero - Único-

Pierre Makombo Bamboté (*):

De Bangui a París - Tercero -

(Único: Se es ciertamente un)

Se es ciertamente un

cobarde

¿verdad?

cuando se tienen cien

francos se

entra en un 

restaurante a comer

puerco

dorado.

Los dientes

penetran en la

crema de

mantequilla.

Luego se va uno a comprar el

libro que

quiere.

Los que

 no tienen

nada suben obligatoriamente.

Pierre Makombo Bamboté

('De Bangui a París')

__________

(*) Nació en Uada el 1º de abril de 1932.

Obras principales:

La poésie est dans l'histoire (París, Eds. P. J. Oswald, 1960. Coll. Janus); Chant funèbre pour un héros d'Afrique. Précédé d'un chant populaire adapté par Sembene Ousmane (Túnez, Société Nationale d'Edition et de Diffusion, 1962. Coll. "J'exige la parole"; Le grand état central (Gourdargues, Gard, Eds. de la Salamandre, 1965); Les rondonnées de Daba 'de Ouadda è Bangui' (París, Eds. La Farandole, 1966. Mille épisodes); Le dur avenir (Bangui, Ed. del autor, 1966); Les deux oiseaux de l'Ubangui (París, Eds. Saint-Germain-des-Prés, 1970) y Le soir des destructeurs. Princesse Mandapu (novela, París, Eds. Presence Africaine).

Paul Niger: ¿Qué?

ritmo
onda en la noche a través de las selvas,
nada - o un alma nueva
timbre
entonación
vigor
dilatamiento
vibración gradualmente fluye de la médula,
y agita en su camino un viejo corazón dormido,
tomándole el pulso y enroscándose
da vueltas,
y vibra todavía, en las manos, los riñones, el sexo,
los muslos, la vagina y descendiendo más abajo
hace entrechocar las rodillas, las articulaciones de los tobillos,
la adherencia de los pies, ¡oh! este frenesí
que me rezuma del cielo.

Pero también, oh amigo, un nuevo orgullo que desciende ante
nuestros ojos al pueblo del desierto, un valor inapreciable,
un alma inflexible, un gesto sin sacudidas
en una carne sin fatigas.



Paul Niger

Iswe Letu: Paso a paso en 'presencia' (1) de Mutabaruka

Paso a paso en 'presencia'(*) de Mutabaruka
*
Un poema para una literatura contra el racismo
*
Eternamente presente
Aquí y ahora mismo
Más allá de las distancias forma viva
A pesar del tiempo que todo lo gasta
De la vieja amistad que amo
Convirténdolo en humareda
Procesión lenta, majestuosa
Como brujas de unos verano
De nubes que parecen
Elevándose en el cielo
El brillante resplandor del sol
Luminoso recuerdo presente
Reflejado en el curso del agua
Que vivifica ese pasado
Indolente que murmura
Encarnizado en luchas
Viejos recuerdos embellecidos
Que nos hicieron poco a poco
De nuestra infancia común.
No eres más que un delgado
Hilo de agua en el brumoso desierto de esos días
Vacíos, vanamente absorvidos
No eres más que una gota de recuerdo
Que se transforma en río en el desierto de estos días
huecos, ferazmente rememorados
Un saludo siquiera
Un recuerdo perenne
Para ti que no olvido
Para ti que no has muerto
Eterna presencia de la vieja amistad...

Iswe Letu

__________
(1)El poema de Mutabaruka aparece destacado en rojo.

(*) 'Presencia' es un poema de Jean-Baptiste Mutabaruka que aparece en la página 337 de la antología de Rogelio Martínez Furé titulada 'Diwan africano. Poetas de expresión francesa', de la Editorial Arte y Literatura, Ciudad de la Habana, Cuba. Año de 1988.

Aimé Césaire: 'Sol serpiente'

Sol serpiente

Sol serpiente ojo fascinado a mi ojo
y la mar piojenta de islas chascando los dedos de rosas
lanzallamas y mi cuerpo intacto de fulminado
el agua exalta los cascos de buques de luz perdidos
en la garganta sin gloria
de los torbellinos de témpanos que aureolan el corazón
humeante de los cuervos
nuestros corazones
es la voz de los rayos amansados girando en sus goznes
de hendijas
transmisión de anolis al paisaje de vidrios quebrados
son las flores vampiros en relevo de orquídeas
elixir del fuego central
fuego justo mando de noche henchido de abejas
mi deseo un azar de tigres sorprendidos en los azufres
pero el despertar estañoso se dora con los infantiles
yacimientos
y mi cuerpo de guijarro comiendo pescado comiendo
palomas y sueños.
el azúcar de la palabra Brasil en el fondo de la ciénaga.

Versión de José Luis Rivas
Libellés : Aimé Césaire

(TOMADO DE LA RED)

Se acabó Aimé Césaire

PARÍS (AFP) - El poeta martiniqués Aimé Césaire, considerado el padre de 'la negritud', falleció este jueves a los 94 años de edad en Fort de France (Martinica), en el centro donde se encontraba hospitalizado desde el 9 de abril, informaron fuentes gubernamentales.

Desde su ingreso en el hospital Pierre Zobda-Quitman por problemas de "naturaleza cardíaca" se dispararon los rumores alarmistas sobre su estado de salud, considerado "preocupante" por sus médicos.

Aimé Césaire fue, junto al senegalés Leopold Sedar Senghor y el guayanés Leon-Gontran Damas, uno de los impulsores de la corriente 'negritud'.

Los martiniqueses esperaban estos últimos días con serenidad y discreción la evolución de su estado de salud, sobre todo en Fort de France, la ciudad de la que fue alcalde durante 56 años, entre 1945 y 2001.

El gabinete de la ministra francesa de Interior y Ultramar, Michèle Alliot-Marie, informó este jueves de que se organizará un funeral nacional por Césaire en una fecha que todavía no ha sido fijada.

Alliot-Marie asistirá a esa ceremonia, cuya organización se prepara en estrecha colaboración con la familia del poeta, las autoridades martiniquesas, así como con la Presidencia francesa, según el ministerio.

Antes de que se celebre el funeral, se organizarán varias ceremonias en la Francia metropolitana en honor del poeta, en particular, una jornada de duelo.

Jean-Joseph Rabearivelo: 'Viejas canciones de Imérina'

Jean-Joseph Rabearivelo

Viejas canciones de Imérina
Traducción de Rogelio Martínez Furé


-Cerca del cántaro, se extravían mis palabras; al pie del mango, no dejo de asombrarme.

-Si estáis asombrado, ¡yo sorprendida! Al pasar por delante de la casa de vuestra mujer, hace un rato me tiraron cantos, pero no me volví; me insultaron, mas no respondí. Amad a vuestra esposa, pero no me abandonéis a mi.



Vieilles chansons des pays d'Imérina

Leopold Sedar Senghor: 'Una mano iluminada'

Una mano iluminada
(para flautas)

de Leopold Sedar Senghor




Una mano iluminada ha acariciado mis párpados de noche

Y tu sonrisa se ha elevado sobre las nieblas que flotaban monótonas sobre mi Congo.

Mi corazón le ha hecho eco al canto virginal de las aves aurorales

Como mi sangre que armonizaba antaño el níveo canto de la savia en la enramada de mis brazos.

He aquí la flor montaraz y la estrella en mis cabellos y la cinta que ciñe la frente del pastor-atleta.

Cogeré la flauta que cadencia la paz de los rebaños.

Y toda la jornada sentado a la sombra de tus pestañas, cerca de la Fontana Fimla

Fiel, cuidaré los rubios mugidos de tus rebaños.

Porque esta mañana una mano iluminada ha acariciado mis párpados de noche

Y durante todo el día, mi corazón le ha hecho eco al canto inmaculado de los pájaros.


(de 'Nocturnes')

Nordin Tidafi: 'Sol de mi Tierra' (9)

Paz al aduar Kímmel, primer hijo de la Revolución.

Paz al saboteador, solitario en su acto, al caer la noche.

Paz al muchacho surgido del vivaque detrás de su señal de guijarros.

Paz a las emboscadas que desencadenan a golpe de sangre pródiga y tierra roja.

Paz sobre Miliana la dulce que llora a Alí-la Pointe y a Maillot(*) unidos en la fraternidad de los surcos.

Paz sobre la juventud de Akli, abismada en la encrucijada del Chénua.

Paz sobre Ivetón nombrado al alba sucia de los polígonos.

Paz sobre Mustafá del litoral, llevado en un olor de primavera.

Ellos son la mano unánime sobre los maquis reunidos.

(*) Ali-la Pointe y Maillot: héroes de la lucha por la independia de Argelia. A partir de este verso el poeta Nordin Tidafi va mencionando los nombre de ciertos mártires y héroes de lucha por la liberación nacional.

Nordín Tidafi

(De la antología 'Diwan africano. Poetas de expresión francesa'. Selección, prólogo y notas de Rogelio Martínez Furé. Editorial Arte y Literatura 1988. Palacio del Segundo Cabo O'Reilly número 4, Habana Vieja. Ciudad de La Habana, Cuba)

Jean-Joseph Rabearivelo: Y un nuevo amanecer (*)

Rogelio Martínez Furé

Otro

Fundidas todas las estrellas
en el crisol del tiempo,
y luego enfriadas en el mar
se han vuelto un bloque de piedra con facetas.
Lapidaria moribunda, la noche,
poniendo todo su corazón
y toda la añoranza que tiene de sus almiares
que se disgregan, se disgregan
como cenizas al contacto del viento,
talla el prisma amorosamente.

Pero es una estela luminosa
que el artista habrá erigido en su tumba invisible.


Jean-Joseph Rabearivelo

(Del poemario 'Preque-Songes'. Copiado del libro 'Diwan africano, poetas de expresión francesas'. Selección, prólogo y notas de Rogelio Martínez Furé. Editorial Arte y Literatura, Palacio del Segundo Cabo O'Reilly Nº 4, La Habana Vieja, Ciudad de la Habana (Cuba), 1988)

__________

(*) El título se lo hemos puesto nosotros

Iswe Letu: El Almendro de la Nostalgia

Mi nostalgia es algo tristemente incierto: es un espacio enemigo desértico y un concierto de recuerdos.

Aunque son graznidos de cuervos los que se oyen, allá: en el fondo del paisaje de mis sueños matinales.

Pero desde aquí, desde este exilio, mi mirada está en los arenales del sendero de unas tarde calurosas.

Y en las hondas raíces de los luminosos almendros plantados en las laderas de los oteros nevados del invierno.

Colocamos, en el altar de la memoria, a nuestra tierra; y luego, como un deseo de lucha luminoso, en vanguardia primaveral, a los almendros.

Y un deseo: azar de halcones sorprendidos, asesinando cuervos, en un almendral aún deshojado y frío.

Por tanto... se nos adivina, parapetados en la colina, defendiendo la blancura revolucionaria del almendro.

Canto pigmeo

Se suele despreciar en el Occidente que vivimos a los africanos; y dentro de los africanos los pigmeos son aún más despreciados al considerárseles casi como subhombres.

Bien, un ejemplo de esos 'subhombres' podría ser este canto:

El animal nace, pasa, muere

y es el gran frío.

Es el gran frío de la noche, lo oscuro.

El ave pasa, vuela, muere

y es el gran frío.

El gran frío de la noche, lo oscuro.

El hombre nace, come y duerme. Él pasa

y es el gran frío.

El gran frío de la noche, lo socuro.

Canto pigmeo

Para una Literatura Contra el Racismo:

Lidia Jorge: Que bueno es el llanto (*)

Que bueno es el llanto, las lágrimas del llanto tienen una fuerza motriz que no tiene ningún río; arrancan, se llevan, conducen los sedimentos, los depositan en los lugares exactos, los colocan en las orillas de la conciencia, en los sumideros de la memoria, crean vallas, conducen el caudal hacia los sitios que las lágrimas quieren, que las lágrimas saben.

Lidia Jorge

(La Costa de los Murmullos)

(*) A la cita le hemos puesto un título

Iswe Letu: Los Cuentos Sobre Ti

los cuentos sobre tí

Los cuentos, sobre tí, son tantos, como la suma de las hojas: que si tu casa estaba, con varas de bronce, construida..., que si su vacío propició el cariño hacia las mujeres perversas..., que si se alzó tu corazón en vuelo bajo los árboles del bosque..., que si aderezó la comida insípida el dios ardiente de tú pecho..., que si, ensoberbecido, te levantaste una mañana, a coger naranjas del jardín, en pleno invierno, cuando más arreciaban el cierzo, la nieve, el viento...

Y... ¡qué sé yo!...que si, al no encontrar ninguna, luego, blandiste enfurecido, como una divinidad majestuosa, -alguien llegó a compararte como Zeus-, mil iracundos relámpagos y a tierra derribaste, los mil naranjos de la vanidad... Y... ¡qué sé yo!... ¡qué sé yo, cuantas cosas más de ti se dicen!...

De tí, precisamente de tí, que aún recuerdas como entraba el viento helado por entre las madera mal enlazadas de tu choza... De tí, precisamente de tí, que aún recuerdas la triste soledad de aquella cama... De tí hablan, amigo, precisamente de tí, que, apocado y cobarde, no supiste elevarte cuando invadieron, los Ángeles Armados, color de la canela, el hogar de los Ancestros...

De tí hablan, precisamente de tí, que, cuando se alzó el canto agreste de la Libertad, te escondiste en lo más profundo del tronco de aquel árbol podrido... Tú eres el sujeto de estas habladurías. Tú que te arrimabas, arrebujado, al fuego de la lumbre, cuando más había que salir a combatir el cierzo, la helada, la nieve, el viento... ¡Qué de bobadas dicen!... Para qué seguir más: no vale la pena. Dejémonos de cuentos: tu y yo sabemos que fue cobardía, y no otra cosa, la que te empujó al convento.

Iswe Letu: Sombra suave

Sombra suave

Entonaban las hazañas los griots, desde unos caballos polvorientos, confusos alazanes, desbocados en la ciega relación de una historia calcinada:

--No hay sombra tan suave, para quien anda con valentía luchando al sol, como la tumba de los padres cuyos hijos tuvieron el valor y el coraje de vivir honradamente... Pero más suave debe ser la sombra de la tumba de nuestros antepasados Los Ancestros...

--Mas, ¡ay!, si yo le contara al Árbol y al Árbol-Padre, lo que ha sido de sus hijos..., se quedarían tiritando y sin hojas; y si se lo contara a la Roca..., ¡bueno bueno!... se conmoverían hasta sus pilares. Todos, en suma, se morderían, como quien dice, los labios, para ahuyentar la mosca; pero... inútilmente, porque... y esto creo que también se dice por ahí... nadie escalda a nadie, lanzándole agua tibia.

--Podemos entonces concluir sin miedo a equivocarnos: No hay sombra tan suave, para quien anda valerosamente luchando al sol, como la tumba de los padres cuyos hijos han tenido el valor y el coraje de vivir con honra toda su vida... Y todavía más suave debe ser la de nuestros antepasados Los Ancestros, cuyo pueblo tuvo el valor y el coraje de vivir toda su historia sin bajar la cerviz...

Seguían tarareando las hazañas los griots, desde unos caballos polvorientos, confusos alazanes, desbocados en la ciega relación de una historia detenida. El tambor, que regalaba simientes airosas a los espantados pájaros que emigraban hacia otras regiones mas amables, se negó a seguir la melopea, desgarrando su vientre secular.

¡Oh suicidio definitivo de los recuerdos del Bosque de los Vivos y de los Muertos!: guardad en el ánfora sagrada el miedo creador que levantará del polvo los anhelos. Han huido, espantados también, todos los tesoros que guardaban celosamente los caimanes. Asesinados. Símbolos de los hombres valientes. Y ya en las almacabras brillan dientes carcomidos.

¡Oh, Sol - Ozono!,véngate fundiéndoles a los carniceros los bloques de hielo de sus enormes frigoríficos. ¡Oh, Sol - Ozono!, arruina lentamente secando con tus rayos la tersa piel de esos mismos carniceros.

El tam-tam, ahora que ya es mudo testigo, se ríe, internamente triste, por el avance inexorable del siroco... Seguían tarareando las hazañas los griots, desde unos caballos de polvo, confusos alazanes, desbocados en la ciega relación de una historia calcinada y detenida. Y espantaban las moscas de cuando en cuando con las manos.

Álvarez del Burlo: 'Añacea del refugiado'

Poema para una lucha contra el racismo:

"...y se quebró el ánfora sagrada; y el árbol, que presidió las añaceas durante siglos, se secó; huyeron las mariposas a refugiarse al vientre de las madres y fue su decidida valentía un mal augurio, por lo que la vanguardia tutelar quedose sola en la helada penumbra del puerto; una vez franqueadas las cancelas, la conciencia se apagó y brilló al mismo tiempo para llorar la pérdida del alba; y vio la diferencia erizada de rejones y con los fosos atestados de hambrientos cancerberos, como si él tuviera manos temblorosas y alargadas de intentar apropiarse las estrellas, labios agrietados y miedosos de besar el cielo y ojos alucinados y envidiosos, cubiertos de manjares prohibidos; y preparado, como está, para el combate sin inclinar la frente, respirar el aire viciado que le den y hacer de tripas corazón y coraje, coraje y corazón con la nostalgia, -que es el tesoro más preciado que le queda-, construirá una morada, tan airosa como el viento, que luego pintarán las mariposas renacidas; y aunque después venga la indiferencia o el desprecio -color mierda- y mas tarde el acoso violento -nauseabumbo y criminal-, que sin duda llegará; empero, para entonces, con los suyos, ya habrá plantado un nuevo árbol, que presidirá las añaceas tribales, de regreso a la tierra comunal abandonada..."

Álvarez del Burlo

(Creemos que bajo esta firma se esconde D. José Mª Amigo Zamorano, director de la revista)

(Caminar conociendo, nº 7, página 33 de julio de 1998)